Вхід на сайт



КАЛЕНДАР



Знайомтеся з творчістю Анатолія Луговського PDF Друк e-mail
Світлиця - Творчі буринчани

Завжди бажаним гостем у нашому літературно-мистецькому центрі «Світлиця» є Анатолій Васильович Луговський, поет, член Національної спілки письменників України, Національної спілки журналістів України, редактор путивльської районної газети «Путивльські відомості».


Анатолій Луговський закінчив    режисерський факультет Орловського філіалу  Московського державного інституту культури та факультет журналістики Київського державного університету ім. Т.Г. Шевченка. Живе і працює в Путивлі. Автор десяти поетичних збірок та шести історико-краєзнавчих видань. Усі ми закохані в його лірику, адже в ній автор розмірковує над сенсом людського буття, стверджує нерозривний зв’язок людини з природою, і з навколишнім світом.

А ще Анатолій Луговський – чудовий художник, ілюструє власні книги та книги своїх колег.   

Змушують замислитися над сенсом буття такі його рядки:            
                                  Аксиома
                 Жизнь – костер,                            Услышал как-то
                Сгореть в ней –                             шутку-аксиому:
                Мне знакомо.                               «От жизни
                Но безопасней                               даже
                Греться                                         можно
               Или тлеть…                                 умереть…

Запрошуємо познайомитися з творчістю Анатолія Луговського.

 

 

 

 

Поэт

 

«…Я клянусь, что не может поэт

Быть ничтожным хотя б на мгновение…»

                                    

Борис  Чичибабин

 

Сколько в жизни грехов и соблазнов!

Сколько подлости, зависти, лжи…

Этот мир и жесток, и… прекрасен –

Трудно в нем, но и радостно жить…

И судьбою гонимое время,

И надежды последняя нить

Неизбежно приводят к дилемме:

Быть? А, может, скорее – не быть?

Из далекой испанской Ламанчи

Дон Кихота послышится зов,

И в груди встрепенется заманчиво

Сердце в ритме отважных подков!

И к барьеру шагнуть вместо Пушкина

Мне захочется так, хоть кричи!

И улыбку Есенина грустную

Вдруг увижу сквозь трепет свечи…

… Быть  ничтожным, хотя б на мгновение,

Точно знаю – не может поэт!

                                           Суть души его – ВДОХНОВЕНИЕ

И ЛЮБВИ всепрощающий свет.

 

 Мы сами выбираем свою роль…

 

Спешим куда-то, рвемся неустанно,

Уверены, что создан мир для нас.

Мы все герои собственных романов.

Играем роли каждый  миг и час…

«Вся жизнь – театр!» –

                                  изрек Шекспир великий.

Кто режиссер? Наверное, судьба…

Все общество пестро и многолико,

Мы – лицедеи, наш кумир – обман.

Нам каждый ближний – конкурент,

                                                   соперник,

И движет нами алчность, не любовь…

Ошибся, видно, Николай Коперник:

Не Солнце в центре –

                                  деньги, подлость, зло…

Весь мир готовы положить на плаху

И совесть бросить в руки палачу.

Живем во тьме, в плену корысти,

                                                    страха,

Все ж не хотим в душе зажечь свечу.

Совсем нелепо мир наш  обустроен,

Он полон лжи, где счастье –

                                   там изъян…

... Но мы ведь сами выбираем роли.

И каждый пишет собственный роман.

 

 

Жить светло!

 

Так нелепо, порой бестолково

Проживаем мы бренную жизнь.

Миг – и старость набросит оковы

И тогда, друг сердечный, держись!

Парадокс! Строим планы, мечтаем,

Наши души иллюзий полны…

Ну а дни и лета пролетают,

Добавляя морщин, седины…

Мудрость будет! Появится позже…

Вдруг наступит прозренья пора.

И от страха мурашки по коже:

«Как же так!

              Жизнь, выходит, прошла?!»

Отравляем себя мелочами,

В спорах, склоках наш труд и досуг.

А потом остаемся мы сами –

Ни родных, ни друзей, ни подруг…

Одиночество, старость, болезни…

«Где же молодость делась? Скажи!»

Отвечать на вопрос бесполезно –

Не умеем мы правильно жить…

…Прикоснуться к цветку на поляне,

Постоять, подышать у реки,

Выйти солнце встречать

                                         утром ранним –

Жить светло бедам все вопреки!

 

О смысле…

 

Смысл жизни. В чем он?

              Странно это…

Родиться выпал нам удел,

Чтобы увидеть краски лета?

Чтоб ощутить дыханье ветра?

Чтоб жить…

А дальше что?

Предел…

Чем дольше я живу на свете,

Тем глубже понимаю то,

Что смысла нет! Как нет ответа:

Зачем вращается планета

И солнце неустанно светит,

И распускается цветок?..

Уже в младенческой кроватке

Считает время дни и ночи.

И мы стремимся, что есть мочи,

Чтоб все успеть!

А жизнь – короче…

Хоть умирать никто не хочет –

Со смертью не играют в прятки…

Сначала детство, юность – радость!

Потом всем правит суета…

И блекнет жизни красота.

Красиво жить – у всех мечта,

Но жизнь, порой, такая гадость!

Влюбляемся, детей рожаем,

Дом строим, дерево сажаем…

Дряхлеем, но не понимаем:

Зачем все это? Смысл какой?!

И все… Лишь одинокий вой…

Уходим тихо в мир иной.

 

 

И каждый день, как маленькая жизнь

 

Опять поют синицы в феврале,

Весенний дух вновь голову кружит…

Какое счастье сбыться на земле!

Где каждый день,

                             как маленькая жизнь…

Дышу всей грудью.

                            Хватит тосковать!

Судьба моя, не раскисай, держись!

Зачем лета прошедшие считать?

Ведь каждый день,

                            как маленькая жизнь.

Смысл бытия бессмысленно искать,

Трудиться надо, верить и любить.

А старость – это прошлого печать…

Есть день в запасе –

                            следует прожить!

Мне повезло осмыслить и понять,

Что каждый день –

                            как маленькая жизнь.

…Поют синицы в феврале опять

И дух весенний голову кружит!

  

О настоящем

 

Все в этом мире тленно и неново,

(Неповторимы только облака!)

…Жуют траву красивые коровы,

Душа моя беспечна и легка.

 

Люблю село! С его душой широкой,

С необозримой удалью полей,

Улыбчивостью неказистых окон

И непритворной добротой людей…

 

Я отдыхаю и душой, и телом,

Когда бросаю в огород навоз,

Когда иду уставший, загорелый

В густую тень своих подруг берез,

 

Когда шагаю утром свежей пашней,

Вдыхаю запах сена на лугу…

Вдруг понимаю – это настоящее

И без него прожить я не смогу!

 

 

Ромашки

 

Ромашками устлано поле.

Ласкаю их пальцами ног.

Какое вокруг раздолье!

И нет ни проблем, ни тревог…

 

Бездонные неба глубины,

И солнце, как мать сквозь окно,

Встречает беспутного сына,

Что дом свой покинул давно.

 

Ромашки кипят белой пеной,

Прощаются молча со мной:

Они станут вскорости сеном,

А я дом покину родной.

 

Луна

 

Забыло поле запах пашни,

Покрылись ржавчиной плуги…

Я возвратился в день вчерашний

И что ж? Лишь в небесах круги…

Как будто бросил в небо кто-то

Спасательный желанный круг,

Купаясь в солнца позолоте,

В луну он превратился вдруг…

Пастельно-влажными лучами

Светило озаряет ночь.

Трава, как грива сотен чалых,

Что, споря с ветром, мчатся прочь…

Какой простор! Триумф природы!

Живи, ликуй, забудь печаль…

… Луна плывет под небосводом,

Зовет в неведомую даль.


 

На кого похожа осень?

 

На кого похожа осень?

На рыжую женщину с проседью

На девочку в платьице алом,

На земледельцев усталых,

На рыдающего без причины

Хмельного и злого мужчину…

… Осень сравню с материнской душой –

Печальной, страдающей, но золотой.

 

Антоновка

 

Душу волнующий запах антоновки –

Сладкий, немного хмельной.

Я перед яблоней, как пред иконою,

Никну всегда головой.

 

Бью ей поклоны земные и радуюсь,

Что подарила она

Яблоки дивные – кислою сладостью

Лучше любого вина.

 

Зубы вонзаю в душистое яблоко,

В сочную, пряную плоть

И моя память бумажным корабликом

В светлую юность плывет.

 

Были тогда мы шальными, влюбленными.

Многих забыл имена…

Помню лишь губы, что пахли антоновкой,

Слаще любого вина.

 

Падают яблоки

 

Падают яблоки – классика осени,

Как многоточие в нашей судьбе…

Снова повадилась грусть ко мне в гости,

Не отпускает к тебе.

 

Садом пройдусь. Соберу, молча яблоки,

Высыплю прямо на стол…

Желтые, красные, кислые, сладкие –

Вкусный земли разносол…

 

Но неожиданно самое зрелое

Скатится и упадет…

Тихо взорвется осколками белыми,

Соком хмельным изойдет…

 

Наша любовь – перезревшее яблоко.

Может разбиться, боюсь…

Видно, поэтому часто украдкою

В гости ко мне ходит грусть.

 

Из размышлений о душе

 

Великое понятие – душа!

В нем – таинство и вечная надежда…

А мысли снова память ворошат,

Чтобы вернуть

                    в далекий вечер снежный…

…Впервые в жизни смерть увидел я –

Погиб несчастный прямо на дороге…

Где голова – там… просто колея,

Беспомощно подвернутые ноги…

Поверите, подумалось тогда:

«А где сейчас его душа живая?

Стоит, наверно, у порога рая?

Иль, может, в ад несет ее вода?

Кто из ушедших возвратился к нам

И рассказал, что будет после смерти?

Кто наши души (Бог, а может, черти)

Хранят иль истязают где-то ТАМ?..»

Вопросам этим много тысяч лет.

На них пока никто не смог ответить…

Душа – огонь, душа – прохладный ветер.

Она живет лишь с нами. После – нет!

Конечно, кто-то думает не так

И верит все ж в бессмертие души…

Не стану спорить. Я себе не враг –

И после смерти хочется пожить…


Медитация

 

Как жаль, что не построил русской печки,

А то бы протопил, нырнул в тепло…

И в полумраке, без единой свечки

Мне было бы уютно и светло…

 

Не стану я гадать о смысле жизни,

Его, наверно, и в помине нет…

Пусть за окном с дождем танцуют листья

Меланхоличный свой кордебалет…

 

Я растворюсь в тепле, простом уюте.

Зачем мне знать, что будет через миг?

Кто вспомнит – помните, а если нет – забудьте.

Осенний ветер допоет мой стих.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 


 
© 2019 Бібліотека Бурині. Всі права захищено!
© 2010-2011 Бібліотека Бурині: м.Буринь, Сумська обл., Україна.